Musa Confusa

Ha sido engañada por ti.
Ahí eres miserable.

No es la gente del pueblo,
ni es la estructura del castillo,
ni siquiera las labores propias.
No son las tardes de lluvia
fría y copiosa,
tampoco las noches en vela.
Es el no pertenecer,
es el castigo diario de no ser tú.

Callando y sonriendo,
entregada a la resignación
por la misma voluntad.

Ahora, hay que escapar
de la invisible prisión.
Mientras, ella te espera,
lejos, muy lejos...¿Ya la viste?
Allá flameante y viva,
es tu musa y ya no es confusa.

Sueño y deseo

Soler olvidar lo esencial
y luego estar de regreso.
Ella no quiere desear,
ella quiere amar.
Sus sueños pronto gritan:
¡Observa,niña de azúcar,
el beso más conmovedor!
Entran a escena los susurros,
susurros que ella había dibujado.
Ambos, ella, el otro,
perdidos en el paisaje confuso
en el que hasta el polvo
es de un tono escarlata.
Así, con sus senos desnudos,
se funde en el pecho del otro.
Ardor. Amor. El instante.
Y, repentinamente...
olvidar lo esencial.

Enfermedad Viciosa

A Lola Julià

Una niña perdida

entre la soledad de la multitud.

Tiene sangre en sus brazos, heridas que hierven de dolor,

de locura, de hiel... de espanto.

Zumbidos eternos, malolientes...

Un grito ahogado, atenazado...

sus cuerdas vocales están rotas;

podridas por una enfermedad viciosa

que roza lo etéreo de su alma

rompiéndola en pedazos de cristal candente

que ha olvidado cuál es la forma del amor.

La imagen de un corazón navega junto a un diamante.

Lo indestructible y lo frágil se unen

en la oscuridad de las nubes,

donde se vierten rayos de esperanza.

Pero esta está marchita...

... y un verde lorquiano

se apoderó de ella hace siglos.

Y, sin embargo,

aun carente de fuerzas...

extenuada...

agotada...

vencida...

¡Sigue luchando!

Cercanía

Hay que creer en el amor
aunque sea un néctar escaso.

Mi cielo, ya te siento cerca.
Deja que prepare mi arca
para recibirte.
Quiero dártelo todo.

Alma gemela,
deseo que en este tiempo
se produzca nuestro encuentro.

Cuanto he soñado: posible voz,
posible rostro, posible alma.

Yo lo vivo... ya estás tan cerca.

Romance de la Lunita Mora

Llora la luna en secreto
lágrimas frías y amargas
pues a un moro recio y pobre
enamoran sus miradas.

Sus rayos se le reflejan
en alféizares y almohadas
y ä Allah pide en sus rezos
que Luna, morita, se haga.

Escribe hermosos romances
y la hace cautiva amada;
aun sabiéndose él infiel
de esta diosa venerada.

La Luna que lo vigila
brilla y sufre preocupada
pues marido de ella es Sol
y teme que de él muerte haga.

Pues cuando acaba la noche
y de él sus rayos son arma
mata al morito en su alcoba
e incendia, así, su morada.

Y así la luna se entrista
y, en recuerdos ya se apaga;
ya no quiere a su señor
pues los versos de otro amaba.

Y en memoria del difunto
cuya fé el Corán deseaba,
arabesca es Luna ahora y
"Lunita Mora" se llama.

El Rumor de las Olas

Basado en una historia  real que un día me contaron...http://araceli-sobrino.blogspot.com.es/2012/10/tu-puerto-y-mi-velero.html

Aun escucho el rumor de las olas

y se me simulan al llanto de mi memoria

si te recuerdo.

Unas velas... un barco...

susurros de gaviotas en la lejanía

... y una puerta que se abre.

Mis trenzas revolotean al tiempo

que tu pupila incita a la mía

y solo se oye el silencio-

" ¿Qué desea? ", apuran demorados mis labios.
"A usted... a usted en mi velero...
huya conmigo."

Te vi... vi como te desvanecías en el umbral...

como tu camino se alejaba del mío

y entonces corrí.

Dejé atrás los aplausos... dejé atrás los ánimos...
corrí y corrí a través de cuerdas, cajas... y tiempo...

Pregunté.
"Ningún velero atracó ni partió".
... fue la respuesta.

Lágrimas... lágrimas y dolor...

La noche cae... y amanece el día...

Un borboteo fúnebre se levanta con el Sol,
un bajel entrando a puerto, en la mar, se hundió...
... y solo había un cuerpo.

El tuyo.

¿Fuiste real? ¿Te imaginé?

Ya no importa...

Veo tus ojos cada noche

y oigo tu voz pidiéndome furtiva...
y huyo...

¡Huyo de cada día

para encontrarte en mis sueños!

Y así besarte las mil veces...
que nunca pude hacer en vida.

Suerte

Mi ser es la nada,
Nada lo es todo,
Todo es imposible,
Imposible no es amar,
Amar con ganas locas
Locas ganas de quererte,
Quererte es suerte,
Suerte es tenerte,
Tenerte a mi lado,
A mi lado tenerte.

Señorita Cereza

Hipersensibilidad Emotiva

Mis dedos se derriten

en las teclas (agujas) de un piano

que revive al alma de Satie

(y penetra en el sepulcro de Debussy).

La tinta se derrama

entre la sangre (de mis ojos) vertida

sobre un poema de Edgar.

(¿Soy un cuervo que grazna en silencio junto a Bécquer?)

Mi alma se quiebra

entre los pedazos que dejaron

los amantes (sin celo) de Marilyn

y la belleza (cautiva o libre) de Page.

El amor es extraño

cuando Dalí lo ignora

sobre el lienzo que es Gala...

(Sobre todo si esta se subyaga a un sexo indómito

y un "te quiero" carece de sentido).

Y mi enfermedad... no es otra:

Romanticismo (inerte) enarbolado,

hipersensibilidad (sin lágrimas) emotiva

y creatividad (incomprendida... e incomprensible) catastrófica.

Carne Quemada

Huelo a carne quemada
y a jirones ensangrentados
de paz que no existe.

El puzzle se rompe de nuevo:
"¡Crack!"

Mi cabeza da vueltas
cual exorcismo patentado.

Vivo de un sistema oculto
en el que siempre pierdo la partida;
Y en el que, aun así, sigo jugando.

Siento un dolor inmenso.

Arrancaría las venas de mis brazos
para no tener más que cortar.

Pues...

¿De qué me serviría morir?
Si ya estoy...
inerte, yaciendo.

Y si en mi vida,
la muerte,
nace muriendo
y muere naciendo.

María Antonieta

 Hay que saberle robar la boca,

que se derrama cuál manantial ante las bestias.

Ella es María Antonieta...

Dama encantadora, niña temerosa, 

la que sin corsé es bella…

¡Abogad por mí!

¡Que me deje ser yo quien sacie su corazón,

a quien se entregue en cuerpo y alma!

Bello ángel…

Trenzaría sus caireles como trenza su luz con la del universo…

Ella es María Antonieta…

¿Cómo hacerla entrar en razón si me ha privado de la mía?

Hace ya dos menguantes que probé sus labios,

el fruto más dulce jamás imaginado.

No tengáis miedo de amarme,

deja ya tu faceta libertina y vuélcate en mis brazos.

Hermoso cisne,

no pretendo tu encierro en jaula de oro,

sólo añoro que volemos juntos.

¡Ámame!¡Déjate amar!

Lo he visto en tus ojos.

¡Por piedad, ríndete ante Eros!

Proclámate mi dueña que yo soy tu creación.

Ella es María Antonieta…

la que con nombrarse trae dicha,

la que con facilidad y para mi tortura,

puede transformarse en rosa marchita.

En el silencio

A Lola Julià

¿Qué decirte hoy

que no te diga el resto del tiempo?

¿Por qué habría de ser especial

aquello que te dijera?

Mejor callar...

y obviar las palabras.

Pues solo necesito que mi mirada

se cruce con tu mirada

para decirte, en el silencio,

que te amo.

Mímame!

Cuento arbitrario de dos mimos sin suerte ni tiento

Cuenta el cuento
de dos mimos, la historia
de un florecimiento;
se encuentran,
perdidos, en
del amor,
su memoria...
e, incluso, ardiendo.

"Mímame!"
dicen sus gestos
y en el silencio
ella, mimo,
suspira,
riendo.

El gentío corre,
los saluda...
el frío llega
y los desnuda...
de olores dulces,
cautivados,
llega el viento.

El calor de sus miradas
se pierde...
"Mímame!"
dicen sus gestos.

Mas no se acercan...
y no miento...
ya se acaba
de uno
el tiempo....
Mas no lo sabe...
y, sin palabras,
"Mímame!"
dicen sus gestos.

De sus manos,
su coraza,
el corazón se le desboca;
pues ella, mimo, si mimara,
a quién mimase sería,
sin duda,
por supuesto.

Y la vida se termina...
más allá no habrá lamento...
sus gestos se acabaron...
sus ojos se apagaron...
y "Mímame!"
dice en muriendo.

Ella, mimo,
pinta lágrimas negras...
No lo vio...
no supo verlo...
y cuando lo quiso,
cayó muerto...
y en su rostro, dibujado,
un "Mímame!"...
... arrepentimiento.

Lágrimas Felices

A Lola Julià

Imagina que,

por un momento,

nos perdemos,

escondidos,

entre las lágrimas felices

de un sauce llorón.

24 de octubre de 2012

Desvariaciones Lésbicas

Profanación poética inspirada en un poema de Safo de Lesbos

"... y siento que me falta poco
para caer muerta."

Hijas de dioses,

Afrodita y Eros miman

vuestros labios de cera candente

y de indómita pasión profana.

Latidos y pulsiones.

Mi corazón se derrite y acelera

cuando, heladas mis pupilas,

se hacen, en hipnotismo irreverente,

de sensualidad tentada.

Sexo belial.

Ángeles y demonios.

Belleza enfebrecida. Tibieza.

Calor y trasparencia.

Melodías sobre piel desuda

que escapa de mis oídos.

Realidad o sueños poéticos

cargados de metáfora excelsa.

Férreo. Sólido. Cruel. Fascinante.

Pureza esparcida.

Y... sin embargo... invisible.

Y aun sabiéndolo

moriría y yacería

en penumbra sempiterna.

Idolatría excéntrica.

Perseguido. Imantado.

Inerte y resucitado.

Ambas... ciegas.

A ambas, sin embargo, pereciendo...

amaré...

... y he amado.

Versos Prohibidos

Sí.
Lo están.

¿Quién los prohibe?
Quizá... yo mismo.
Solo quizá.

¿Debería escribilos?
¿O, tal vez, no?

Ya fueron escritos antaño
y la obscura lluvia de hiel
los borró... uno a uno...
hasta quedar en la nada.

Quizá aquel fue mi castigo...

En fin... Prohibidos.

Pero... es tan hermoso lo prohibido...
... tan hermoso... y tan cruel...
que me atrapa vehementemente en estas páginas.

Quizá los escriba...
Solo quizá...

Quizá ya estén escrito...
en puntos suspensivos...
en silencios...
en temores...

... quizá... solo quizá.