Las cenizas

Tuyo es el tiempo de la apología
a la alegría sonrosada,
del canto desnudo que las coronas
le dedican a mis mañanas de octubre.

Tu tiempo te exige interludios apoteósicos
y rubíes blancos lamiéndote la comisura de los labios.

Mío en cambio es el tiempo
colmado de papiros manchados con nebulosas,
de derrapes escritos a uña y sangre
en la madera del umbral.

Es mi tiempo el que derrama su baba
sobre los clavos de esta cruz  que supe construirme.

Y nuestras al fin son las flores
que a destiempo
se nos caen por las escaleras.