La Rosa sobre mi Piano

A la Princesa de Sueños Rotos

Hacer el amor

adquirió un nuevo significar.

No tocaba el piano, no...

Amaba a las teclas

como nunca amé a nadie...

como tú me enseñaste a hacerlo...

como solo he sabido (y sabré) hacer contigo.

Eras una rosa.

Una rosa entrelazada en mis dedos.

Tus pétalos y mis manos

imaginaban, cada noche, 

una danza intensa, mágica y brutal.

Baile y melodía.

Pasión y deseo.

Besos.

Piel.

Corazón.

Amor.

Pasado, presente, futuro...

¿Carpe Diem?

No...

No solo de pétalos se alimentan las flores.

PÉTALOS... espinas... sangre...

pétalos... ESPINAS... sangre...

pétalos... espinas... SANGRE...

Sangre.

Sangre.

Sangre.

Y más sangre...

Cada nota es un martirio.

El marfil se tiñe de escarlata.
¿Dónde se escondió la danza?

¿Dónde fueron a parar tus pétalos?

Cuando una rosa se marchita...

... solo nos quedan sus espinas.

Pregunto... me lamento...

dudo... y tengo miedo...

¿Y mi música?

¿Y mis versos?

¿Me lo has robado todo?

¿Quién sanará las heridas de mis dedos?

¿Quién me enseñara a cantar, de nuevo?

¿Por qué?

¿Por qué tan injusta... tan cobarde?

¿Por qué ya no puedes serla?
La Rosa sobre mi Piano.